Алиса: танцующая тень

Алиса: танцующая тень

Весна в Краснодаре начиналась с шепота. Шепота тополей, чьи пуховые метелицы кружились в воздухе, как одуванчики, сорвавшиеся с невидимых часов. Алиса шла, приподняв ладонь, ловя этот белый дождь, и город раскрывался перед ней, словно книга, страницы которой пахли черноземом и миндальным цветом. Ей нравилось теряться здесь — в городе, где акации цеплялись за балконы старых особняков, а тротуары звенели от смеха кафешек, выплеснувших на улицы столики с кофе и пахлавой.

Она свернула в парк Чистяковской рощи, где весна была особенно навязчивой. Ветви платанов, еще не одевшиеся в густую зелень, сквозили ажурными тенями на плитке. Дети бежали за воздушными змеями, их крики растворялись в гуле трамвая, проплывавшего за оградой. Алиса присела на скамейку, с которой когда-то смотрела на осенние дожди, и теперь удивлялась: как слепяще-зеленые почки на кустах сирени могли напоминать ей те самые, бурые и сморщенные, что падали в лужи октябрем. Время здесь путалось, как нити в руках у старухи-судьбы, вязавшей свитер из дней.

У реки Кубани ветер был другим — упругим, соленым, будто принесенным с далекого моря. Алиса скинула балетки и ступила босиком на теплую плитку набережной. Под мостом, где вода мерцала осколками солнечных зайчиков, рыбаки спорили о чем-то, размахивая удочками, словно дирижируя невидимым оркестром. Она смеялась про себя, представляя, как сомы и плотва в такт их взмахам пускаются в вальс под толщей воды. А потом замечала, что уже час стоит, уставившись на волны, и веснушки на ее носу сливаются в россыпь золотистых точек — будто кто-то рассыпал песок времени прямо по ее коже.

К полудню город начинал бредить. Алиса шла через Старый рынок, где продавцы с лицами, похожими на высушенные абрикосы, выкрикивали цены на черешню, и воздух густел от запаха специй, хачапури и жареных семечек. Она покупала горсть тутовника — ягоды липли к пальцам, оставляя фиолетовые пятна, как чернильные кляксы из детского дневника. Улица Красная, широкая и бесстыжая, обнимала ее толпой: студенты с конспектами, девушки в платьях, окрашенных в цвета маков, старики, спорящие у шахматных досок. Здесь даже асфальт казался мягче, будто город подкладывал под ноги путников пуховые подушки.

К вечеру она забрела в тихий дворик за Театром драмы. Здесь весна пряталась, как стеснительная невеста: в трещинах кирпичных стен цвели фиалки, а на ржавых качелях, оставшихся с советских времен, качалась тень — может, призрак девочки из 80-х, так и не нашедшей свой дом. Алиса прислонилась к стене, слушая, как где-то за черепичными крышами играет аккордеон. Мелодия падала вниз, как яблоневый цвет, и она вдруг понимала, что Краснодар — это не город. Это состояние. Когда ты идешь, а твоя тень танцует на брусчатке, и даже воздух обнимает тебя, как давний друг, который помнит все твои прошлые жизни.

И когда закат растекался по куполам собора, окрашивая их в мед, Алиса шла обратно, неся в кармане веточку сирени. Завтра она снова потеряется — в другом переулке, у другой реки, под другим небом. Но Краснодар всегда будет ждать, чтобы снова укутать ее шепотом тополей, ставших за день немного старше.

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *