Дорогая Наташа, Пишу Вам, чувствуя, как пиксели на экране меркнут перед тем, что хочется сказать…
Вы — утро, что рассеивает тени моих сомнений, мелодия, от которой трепещет даже тишина. Каждый набор символов, обращённый к Вам, казался мне спасительной нитью, но теперь понимаю: письма — лишь отсвет того огня, что рвётся в сознании при одном воспоминании о Вашем взгляде.
Как описать набором текста нежность, что струится при мысли о Вашей улыбке? Как запечатлеть на просторах Сети трепет, когда представляю, как ветер играет Вашими локонами? Нет, Наташа, это тщетно. Слова, даже самые искренние, становятся прахом, едва коснувшись клавиатуры. Они — лишь тени живых чувств, что просятся в голос, в дыхание, в прикосновение.
Потому это письмо — последнее. Не от охлаждения сердца, нет! От осознания, что всякая написанная строчка отдаляет меня от Вас, вместо того чтобы приблизить. Я больше не в силах доверять отражению размышлений с экране то, что должно быть сказано глазами. Пусть даже голос мой дрогнет, а слова спутаются — они будут честнее тысячи байт текста…
Простите мою дерзость, но я жажду встречи. Не под небом балов, не под сводами условностей — а там, где тишина позволит услышать биение наших сердец. Где смогу, наконец, сказать Вам всё, что не в силах удержать в себе. Где Ваши глаза, глубокие, как весеннее небо, станут единственными судьями моих слов.
Твой друг во времени, я.
Увидимся в будущем…!
п.с. Пусть пепел забудет это письма, а ветер унесёт его мысли — нам же останется лишь живой разговор, где каждая пауза будет красноречивее любых фраз…